He tardado meses en organizar algo medianamente coherente para expresar tantas cosas que tengo reprimidas por dentro. He escrito en papeles, en servilletas, en sitios que seguramente nadie se imagina, arboles, hojas, incluso sardineles.
En cada sitio he procurado dejar un poco de historia. En cada foto, incluso con esas que tomo a escondidas. En cada recuerdo, incluso esos que se me olvidan por lo torpe que soy.
Y seguramente me preguntan, y seguramente me cuestionan, y seguramente a mi me vale verga, porque los terceros no tienen mayor peso aquí.
Incluso mi cabeza me acosa, en sueños, como dándome la razón de las cosas, como diciéndome que todo está bien y que nada malo puede pasar.
Tal vez todo esto solo sea un sueño, uno de esos largos, y cuando despierte, y cuando abra los ojos y me encuentre abrazada a la almohada sollozando deseando, implorando que si quiera una parte, por infinitamente pequeña que fuera, hubiese sido cierta.
Ahora, ¿cuál es tu versión de la historia? a mi me gustaría conocerla.
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